Mahogany runs

The night has music engraved in her look

A stack of plates welcomes the storms

I caress the tablecloth with my knife

In-between piles of dried figs, under the rain

Night has honey pouring from her eyelids

A lonely look, mahogany pupils

Don’tyou hear?

The blowgun of their voices

Shot the eagle that was taking a plunge in the depth of my heart

There is a cemetery, a jogger, birds wings sounds

Fingers of children that capture the black dots of these clouds

To paint faces on whitish walls

And while the morning undress the dark beach

They spit their laughter onto the blue skies

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