C’est la balade triste d’une trompette sur le visage d’un clown
Le khôl dégouline sur le plâtre de son visage
Sa bouche se tord en un rictus tragique
Voyageur ! Le franquisme est un frelon, une abeille glacée
Il a piqué le ciel d’Espagne !
Et le clown admire les jambes et le buste d’une trapéziste
Des cristaux de fraicheur blanchâtres tombent sur ses épaules
Onirisme de paille, trottoirs ensanglantés,
Le cirque de nos vie est un clown rieur
La montagne de sucre enrubannée d’argent
Un gâteau de mariage détruit par une pluie fine
Et ces cadavres derrière le rhum citron
Balada triste de trompeta,
Abeilles glacées du ciel d’Espagne,
Archéologie de la mémoire
Trapèzes étoilés d’art meurtrier